深秋的雨,又密又冷,像一张湿透的灰色蛛网,罩住了整个城西菜市场。
空气里混杂着烂菜叶的腐酸、鱼腥气,还有地面被反复践踏后泛起的泥泞味儿。
林晚缩在市场入口的屋檐下,身前是一个装着几把蔫嗒嗒小青菜的旧篮子,
雨水顺着破漏的棚檐滴下来,正好砸在她洗得发白的帆布鞋尖上,洇开一团深色。
她拢了拢身上那件薄得快透风的旧外套,把脖子缩进竖起的领子里,
目光落在面前水洼里晃动的、破碎的倒影上。才二十七岁,
眼角的细纹却已深刻得像是用刀镌上去的,里面填满了生活的风霜和疲于奔命的痕迹。
只有偶尔,当她那四岁的女儿薇薇仰着小脸...