灰像雪，一层层落在我睫毛上。
上面又一声枪响，短，准，像在点名。有人喊了个门牌号，脚步在走廊里分开，朝两头散。
“别看上面。”我撑住江晚的小腿，把她稳在对面突起上。
“我不看。”她盯着我，“你快过来。”
我抬眼看窗台。沈砚还在，指节扣着窗沿，青筋像绳。他把呼吸硬压下去，每一下都像把一桶火水从胸腔里往外倒。
“绳子给我。”他低声。
“我来接你。”我说。
“我怕我半路换人。”他盯着我，“要是我松手，你把录音扔下去，别犹豫。”
走廊那边传来“清理队，靠墙！”的吼声。不是问候，是判决。下一秒，轮子的吱呀...
