苏晚晴的香奈儿包包砸过来时，沈亦白正盯着手机屏幕上跳动的数字，
默默计算这个月房东催缴房租的最后期限。那包硬质的菱格纹皮革棱角，
带着一股她常用的、昂贵又冷冽的香水味，结结实实撞在他肩胛骨上，发出一声沉闷的响。
“废物！”苏晚晴的声音尖利，像淬了冰的玻璃片，“让你买的咖啡呢？磨蹭到太平洋去了？
会议马上开始，你想让我在董事们面前丢人？”沈亦白肩胛骨那块骨头隐隐作痛，
但他脸上的肌肉纹丝未动，连眉梢都没抖一下。七年了，
这种毫无征兆的怒火和随手扔过来的东西，早已成了他呼吸的空气的一部分，
带着熟悉的窒息感。他...
