大魏贞元三年，春。京都的雨丝，又冷又密，像淬了毒的牛毛细针，扎在人骨头缝里。
苏策背着一只磨得发亮的破旧竹箧，站在京都南门下，任由冰冷的雨水打湿他半边身子。
他那身洗得发白的青布衫紧紧贴在身上，勾勒出瘦削却不羸弱的轮廓，
神情冷峻得像一块千年寒冰。他抬头，目光穿透迷蒙的雨幕，
望向皇城那片模糊的琉璃瓦飞檐，指节因用力而微微泛白。“师父，你说天下纷争，
唯纵横可定。可如今，我连师门都回不去了。”沙哑的自语，瞬间被风雨吞没。三日前，
鬼谷崖。云雾缭绕的悬崖边，白发苍苍的师父指着他的鼻子，声色俱厉：“不识时务！
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