龙虎山的雾气还没在道袍上干透,城市的喧嚣已经糊了一脸。张清源站在鎏金的巨大铁门前,
门上的摄像头冰冷地转过来,红光一闪。他身上那件洗得发白的青蓝道袍,
肘部还有个不显眼的补丁,脚下是磨得边缘发毛的十方鞋,
站在这一片能照出人影的昂贵地砖上,像个走错片场的道具。空气里有股昂贵的香氛味儿,
腻得很,不如山里的草木清气好闻。侧门开了条缝,
一个穿着笔挺制服、脸上没什么表情的男人上下扫他一眼,视线在那补丁上停了半秒,
侧身:“进来吧。从这边走,正厅有贵客,别冲撞了。”门廊长得看不见头,
两侧的名画古董在射灯下沉默地...