一腊月的风裹着雪粒子，抽在陈默脸上像细砂纸打磨铁皮。
他把冻得发僵的手往围裙里塞了塞，血污结成的硬块硌着掌心，十五年了，
这双手就没真正干净过。屠宰场的铁门"吱呀"作响，合页处的铁锈簌簌往下掉，
像谁在无声地落泪。张少峰那辆骚包的红色跑车就停在雪地里，引擎盖的反光刺得人眼睛疼，
活像块刚从血水里捞出来的五花肉，还冒着腥气。"陈默！"张少峰倚着车门点烟，
昂贵的羊绒大衣沾了几片雪，他嫌恶地掸了掸，仿佛那不是雪，是粘在身上的血痂，
"今儿的里脊肉呢？我爸要待客，跟姓刘的那帮人，耽误了事儿你担待得起？"陈默没应声，
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