林野在第七次尝试启动那台老式发电机时，指尖的薄茧几乎要被磨平。
柴油味混着潮湿的霉味钻进鼻腔，他盯着转动却毫无反应的齿轮，喉结动了动。
“还有多少油？”身后传来苏晚的声音，她抱着一摞用塑料布裹好的图纸，发梢还在滴水。
林野回头，看见她额角的淤青——那是昨天为了抢这台发电机时被钢筋划的。
“顶多够再试三次。”他低头，踢了踢发电机底座，“不行就放弃吧，去找下一个目标。
”苏晚没说话，只是走到他身边，把图纸放在地上，弯腰检查发电机的线路。她的动作很轻，
像是怕惊扰了什么。“你说，”林野忽然开口，“我们还能找到真正能用的东西吗...
